El
pensador oyó sonar pausadamente, cayendo del alto reloj inglés que
coronaban estatuitas de bronce, las doce de la noche del último día
del año. Después de cada campanada, la caja sonora y seca del reloj
quedaba vibrando como si se estremeciese de terror misterioso.
Se
levantó el pensador de su antiguo sillón de cuero, bruñido por el
roce de sus espaldas y brazos durante luengas jornadas estudiosas y
solitarias, y, como quien adopta definitiva resolución, se acercó a
la chimenea encendida. O entonces o nunca era la ocasión favorable
para el conjuro.
Descolgó
de una panoplia una espada-
que
conservaba en la ranura el óxido producido por la sangre bebida
antaño en riñas y batallas, y con ella describió, frente a la
chimenea y alejándose de ella lo suficiente, un pantaclo, en
el cual quedó incluso.
Chispezuelas
de fuego brotaban de la punta de la tizona, y la superficie del piso
apareció como carbonizada .
allí
donde se inscribió el cerco mágico, alrededor del osado .
que
se atrevía a practicar. el
rito de brujería, ya olvidado casi.
Mientras
trazaba el círculo, murmuraba las palabras cabalísticas.
Una
figura alta y sombría pareció surgir de la chimenea, y fue
adelantándose hacia el invocador, sin ruido de pasos, con el avance
mudo de las sombras.
La
capa vasta, flotante, color de humo, en que se rebozaba la figura; el
sombrero oscuro, inmenso, cuya ala descendía hasta el embozo, no
permitían ver el rostro del aparecido.
Y
el pensador no podía acercarse a él. Un encanto le sujetaba dentro
del círculo; sólo
se libertaría si recitase el conjuro al revés y marcase el pantaclo
en sentido también inverso. Pero le faltaba valor:
sentía
cuajarse sus venas ante el figurón silencioso, que acaso no tenía
cuerpo; que tal vez era una ilusión perversa de los sentidos, una
niebla psíquica.
—¿Satanás,
Luzbel, Astarot, Belial, Belfegor, Belcebú?articuló
ansiosamente,
interrogando—
.¿Cuál
de los nobles príncipes del Abismo me honra acudiendo a mi
invocación?
El
espectro se desembozó suavemente. No tenía cara. En vez de
semblante vio el pensador una especie de mancha cambiante, informe.
La
voz salía del hueco del pecho, como de una devastada caverna.
—No
soy de los duques y archiduques del Abismo. Si tuviese sobrenombre,
me llamaría el Caballero de la Nada, porque no existo.
Me
habéis inventado vosotros.
El
pensador adivinó quién era el fantasma sin rostro, invención del
hombre. No en balde,
había
gustado el amargo licor de la sabiduría, lentamente y a sorbos
profundos, en la quietud de su biblioteca, decantando la ciencia
antigua al través del filtro nuevo.
El
Caballero de la Nada, el que sólo existe en nuestra mente, que cree
abarcar su ser y no estrecha, sino el vacío..., es el Tiempo, ¡el
Tiempo soberano!
—Ya
que has venido, te pediré a ti lo que iba a pedir a los príncipes
negros.
¡Detente,
Tiempo, detente para mí! La sucesión de instantes que eslabona tu
cadena, roza y gasta el tejido de nuestra pobre vida... Durante toda
ella, ¡oh, Tiempo informe!, te he sentido que me roías y me
pulverizabas el existir. Fuiste mi carcoma, fuiste mi pesadilla. A
cada latido del corazón, en vez de decir «uno más», dije «uno
menos». Ahora mismo acabas de robarme un año... ¡Me lo ha
anunciado la lengua de bronce de ese reloj!
—En
suma: ¿quieres librarte de mí?, exclamó
el espectro.
—De
tu poder infinito... Nada te resiste: eres el vencedor. Debelas la
fortaleza, arrasas la ciudad, secas los mares. El amor tiránico se
humilla ante ti. Jamás ha sabido resistirte. ¡Si serás poderoso!
—¡Poderoso!
¡Si no existo! Cuando piensas en mí, ya no soy. Y como ni soy ni he
sido, no tengo ni panteón ni sepultura.
Nadie
dirá en qué pirámide anegada.
por
la arena del desierto yacen los siglos que pasaron para no volver...En
fin, ¿qué me pides? Tu conjuro me obliga;
has
pronunciado las terribles fórmulas de Suleimán, hijo de David.
—No
te pido la juventud, como Fausto cuando chocheaba... Sólo te ruego
que te detengas para mí.
Que
yo no sienta tu acicate mortal.
—¿Eso
quieres? Concedido, respondió
el fantasma.
Y
con lentitud majestuosa fue disipándose la humareda gris, color de
murciélago, en que consistía.
En
su lugar se cuajó y solidificó un bulto colosal de bronce dorado;
una mujer hermosísima y refulgente, tan grande, que daba en el techo
y llenaba la estancia.
La
enorme figura estrechó entre sus brazos fríos, brillantes y
pulimentados, el cuerpo tembloroso del pensador.
—Conmigo
no sentirás el Tiempo. Soy la Eternidad. Ya eres mío,
dijo
en voz amplia como el clangor resonante de las trompetas heroicas.
Y
después del amanecer, cuando el servidor entró a abrir las ventanas
del estudio, vio la chimenea apagada y a su amo muerto, tendido sobre
el piso, donde un círculo negro señalaba la infernal quemadura.
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